la lombriz superviviente habita el huerto de
estiércol y de
rábanos -en el país
azul de las violetas-
los huevos maduran al abrigo de los huesos de
higuera
siento la siesta en los ojos dormidos de la lluvia
se ha instalado
la humedad bajo su piel granada
huele el dolor negro de las brevas
pero la
noche (azul)
acallará los suspiros de la polilla del pan
Quizás por eso es la lombriz superviviente pepi.
ResponderEliminarUn abrazo y feliz miércoles.
Está claro que la adaptación es primordial
EliminarUn abrazo para ti
Pepi,cuanta magia en tu poema,me ha encantado,de verdad.
ResponderEliminarMillones de besos ,siempre.
Me alegra que lo digas, tú que precisamente eres toda magia
EliminarUn besito
Siento la siesta en los ojos dormidos de la lluvia...
ResponderEliminarMe gusta mucho todo lo que abarca la connotación.
Un abrazo.
Gracias por tu apoyo
EliminarUn abrazo
Pepi, sobreviven los más fuertes o quizá, los que se adaptan mejor a las circunstancias, o quizá los que pasan desapercibidos ignorando los "suspiros de la polilla del pan".
ResponderEliminarUn abrazo
Completamente de acuerdo contigo, hay quienes para sobrevivir se adaptan al estiércol y los rábanos y se vuelven pequeñitos
ResponderEliminarUn abrazo siempre
BELLÍSIMO
ResponderEliminarY
MUY NUTRITIVO
BESOS JOSE
AH
ResponderEliminarY ESTE ME LO GUARDO EN MI CUADERNO
DE BUENAS POESÍAS
besitos jose
Besos para ti también,
Eliminarme alegra que te guste
Quizás por eso se haga difícil en tierras de estiercol y desesperanza.
ResponderEliminarProfundas tus letras, Pepi
Siempre tu manera de decir es ir un poco más allá.
Mi siempre saludo
Normalmente no están sólo el estiércol o sólo los rábanos, la supervivencia consiste en la adaptación a las circunstancias.
EliminarSaludos
No es mal sitio, los higos y las brevas, para hacerse una cama, un refugio dulce.
ResponderEliminarBonita imagen de mariposa negra de mariposas negras.
Besos.
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
EliminarTe persiguen las mariposas negras...
EliminarBesitos ;)
Sobrevive en algunos lugares olvidados... Aquí ya las han destruído, ya no se ven en los huertos, la química las anula, la falta de lluvia... Te diré que es un hermoso y oscuro poema, lleno de imágenes y belleza, aunque duela el dolor negro de las brevas... Te mando un fuerte abrazo.
ResponderEliminarAlgunas personas sobreviven gracias al estiércol, aunque eso suponga convertirse cada vez más en lombrices.
EliminarUn abrazo para ti
Que lindo este poema Pepi, las lombrices viven se adaptan y nos ayudan, esto es sincronia con el universo, un abrazo feliz y que tengas un precioso fin de semana,
ResponderEliminarGracias Carmen, un abrazo también para ti
EliminarHola Pepi:
ResponderEliminarCada uno tiene su huerto y su nido propio y todos se mantienen por su adaptación. Y tiene que haber de todo como en colores.
Por eso las hay que vuelan como las mariposillas que entran en tu casa; otras en cambio como las lombrices se arrastran en el cieno.
Bonitos paisajes con mucho colorido diverso, como la vida misma.
Te envío un abrazo Pepi. Juan
Juán, la pregunta sería ¿quién es la lombriz superviviente
Eliminarcuántas de esas tenemos a nuestro alrededor?
Bueno, bueno, hay tantas y de tantas clases que necesitaríamos mucha investigación y paciencia para descubrirlas y seleccionarlas a todas. Además tienen la particularidad de que se transforman como ninfas e invaden tanto nuestras vidas que se hacen mutantes.
EliminarUn abrazo Pepi. Feliz fin de semana.
Pepi, es que las siestas son mágicas, la lluvia sabe de siestas y la naturaleza toda se regocija.
ResponderEliminarHermosas letras.
Besitos.
Tienes razón, la lluvia sabe de siestas
Eliminary de lombrices.
Besitos
Envidio su capacidad de adaptación.
ResponderEliminarBesos.
Adaptarse o morir
EliminarGenial poema, me quedo con estos versos.
ResponderEliminarhuele el dolor negro de las brevas
pero la noche (azul)
acallará los suspiros de la polilla del pan
un abrazo
fus
Me maravilla cómo has conseguido esta greguería amplificada , elevada a rango de sublime creatividad.Bella personificación de la lluvia cuando dices...en los ojos dormidos de la lluvia.Un cálido abrazo.
ResponderEliminarMagistral, amiga, me encantan las metáforas que se van metiendo en uno con mansedumbre, tranquilas y plenas de colores, y sentidos diversos que suelen merodear nuestro cielo cuando nos hallamos como en estado de gracia.
ResponderEliminarLa verdad es que uno nunca se va de este blog sin aprender nada nuevo, y siempre algo tan curioso e interesante.
ResponderEliminarUn saludo.