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no en un más allá

a veces sólo el vuelo lila de un pájaro hacia el interior

un parpadeo en blanco y negro que se viste de

hortensias

aprehender ese olor

ese olor humanamente cálido, ese olor aprendido y amargo

desde la boca a la flor un solo paso

unsolopasoinevitable (…)

en qué lugar  se ha convertido en canto?

vislumbraciones

1.

es la quietud, es el olvido, es esa hierba que te crece hacia dentro, esa hierba que te come los ojos;

es esa sed ya sin sed, son los gusanos que acampan en un pecho donde ya no hay nadie,

es la sequedad de los espejos, es la ceniza,

es la voz rota de alguien que grita

quién anda ahí?

Marea Negra

Las aguas vagabundas vomitan los  tendones, los huesos angustiados, la lengua de alabastro, las cuentas minerales,

los peces doloridos, no obstante silenciosos;

dentro de mi pecho  hace frío, hace vacío, hace pánico,

anidan las algas en la tundra  del sueño,

en sus  rostros una  luz pagana, un halo mortecino de lirismo -sublime no obstante-

rigor mortis-

Una carrera de fondo

El corredor de fondo vivía en mis ojos

como la retama en invierno

o la luz entre las zarzas 

o los ojos blancos de mi madre;

Porque cogí el fruto de la vida  
y comí de él,

 y conocí el calor y el olor

de  muchas madrugadas

vivía en mis ojos

No era ni alto ni bajo ni joven ni viejo

pero

dios mío, qué piernas

  ahora

-porque abrí la puerta-

la niebla entra a veces


pero se disipa  rápido

(por suerte)

En el estanque

 (no sabe nadie dónde  acecha

sólo la blandura del agua

rozada apenas por la mano de dios)

una piedra,

un reguero azul

 - un pájaro-

una verdad arrojada por alguien,

hacia la claridad y el estremecimiento;

luego llegaron

las primeras luces  y los insectos

como si fueran las manos

de todas las personas que me amaron

El tarro de cristal

Aquella noche era:

un tarro de cristal repleto de luciérnagas

una de ellas  -enorme-

con dos pares de alas como las mariposas

tenía un punto  negro  a modo de ojo

(como las plumas de los pavos reales)

que  movía  como si fuera un abanico

no nos miraba;

pero nosotros con nuestro ego de amantes

nos sentíamos el centro

de todas sus bondades

más bien

era como una geisha

que con movimientos lentos y envolventes

maquillaba de blanco

la cara oscura del silencio

y ponía en sus labios el lenguaje rojo

de los sabios

pero

no nos miraba,

no.

Definitivamente

le éramos indiferentes

Certezas

el recuerdo

de las glorias de tu nombre

el viento

que dejaron tus huellas

el  orín 

que un día pisaste

certezas

grises, grises,

demasiados quizás!